Bilan annuel 2020?

J’aurais aimé écrire un bilan annuel similaire à ceux des années précédentes.

Vous savez, comme tout le monde, un bilan salé à propos de 2020 et ses surprises des plus improbables, en relevant quand même toutes les belles choses que cette année aura pu m’apporter.

J’aurais vraiment aimé.

Oui mais voilà, 2020 est une année différente.

Nous nous sommes amusés à la comparer mois après mois à une partie de JUMANJI, et c’est très ironiquement au niveau 12, alors que j’y étais presque, que j’ai reçu le coup fatal, littéralement. 

Je n’oublierai jamais le 04 décembre 2020, date à laquelle mon père, cet homme que j’ai aimé durant ces trente années plus que ma propre vie, s’est endormi pour un repos éternel.

J’écris ce post aujourd’hui en étant consciente que cette date marque le début d’une nouvelle vie non seulement pour moi mais également pour chacune de nous, mes trois sœurs et ma mère, les femmes de sa vie. 

Mon père était le seul homme de notre environnement immédiat – même notre chien est une femelle – et de ce fait il laisse un vide immense. 

Le bilan de mon année 2020 se résume en une phrase: En 2020, mon papa est parti. 

Je fais ce post parce que j’en ressens profondément le besoin, et j’aimerais parler de tellement de choses. 

Je voudrais parler de ce champ lexical jusqu’alors très vague auquel j’ai dû me familiariser en un si court laps de temps.

De toutes ces « bonnes pratiques » en pareilles circonstances, que je sais désormais.

Je voudrais parler du deuil et des us et coutumes africain-e-s. 

Parler de la douleur incommensurable qui est celle d’assister impuissant à la souffrance de l’une des  personnes que l’on aime le plus au monde. 

Puis de celle qui s’empare de nous lorsqu’il faut accepter que cette personne est partie.

Mais je ne suis pas prête. Pas encore. 

Alors je fais ce post parce que je l’ai à maintes reprises clamé haut et fort: ce que j’aime c’est raconter des histoires.

Et parfois, quand c’est trop dur, quand c’est au dessus de mes forces, je dois me souvenir que j’aime raconter des histoires principalement parce que je suis douée pour ça . 

Une oraison funèbre: mon hommage à mon père

C’est la raison pour laquelle il m’est apparu comme une évidence au plus profond de moi que faire l’oraison funèbre de mon père était LA mission qui n’incombait. 

J’avais droit à cinq minutes.

Résumer toute une vie de pur amour en 5 minutes.

Essayer de lui rendre le plus beau témoignage, le plus beau des hommages.

J’ai décidé de le partager avec vous.

«Je me souviens d’un soir. Je devais avoir 15 ans. Mon père m’a proprement sermonnée parce que je passais beaucoup trop de temps devant l’ordinateur- ça n’a pas vraiment changé d’ailleurs . 

Alors j’étais en colère. Je me suis mise à pleurer, silencieusement.

Je n’oublierai jamais le savon monumental qu’il m’a passé ce jour là quand il s’est rendu compte que je pleurais. Il était hors de lui! 

Il m’a bien fait comprendre qu’il avait une SAINTE HORREUR des pleurnicheuses. 

Oui, C’est vrai, il n’avait fait que des filles, 4 filles, mais il espérait bien que nous aurions chacune un caractère bien trempé, et une personnalité telle qu’on lui ferait l’économie de pleurs inutiles. 

J’ai ravalé mes larmes à la vitesse de l’éclair.

Ce soir là , il a pris le temps de me parler et j’ai compris qu’en fait mon père avait vraiment mal au cœur quand il nous voyait tristes, et il était révolté à l’idée qu’on puisse faiblir devant l’adversité quand lui ne serait pas là pour nous protéger.

Parce que mon père, notre père était un père protecteur, non seulement pour nous mais également pour toutes ces personnes pour lesquelles il éprouvait de l’affection .

Chacune de nous a très certainement une anecdote à propos d’une situation dans laquelle il a « chargé notre palabre » bien comme il faut.

Il chargeait tellement les palabres dans les règles de l’art qu’on hésitait parfois à venir lui exposer les injustices dont nous pouvions être victime.
A tous, il a donné tellement d’amour à travers les actions mêmes les plus banales.

Nous sommes tentés d’être tristes aujourd’hui,  parce que la prestance de ce monsieur va définitivement nous manquer, entre autres choses.

Mais soyez assurés que si nous sommes là ce n’est nullement pour pleurer son départ, je vous l’ai dit, il a horreurs des pleurnicheries.

Non, non, au contraire, nous sommes là pour célébrer sa vie ! 

Cette vie riches de rencontres, de partages, de conversations enrichissantes et de blagues mal placées. 

Cette vie passée dans la soif d’apprendre et l’abnégation au travail peu importe les challenges et l’adversité. 

Ceux qui étaient à la maison pendant la présentation des condoléances ont pu, en même temps que nous, entendre avec fierté le témoignage de ses collègues de travail qui ont tenu à nous faire savoir qu’il était l’expert maison et qu’ils ne sauront pas le remplacer.

C’était quelqu’un de très sociable mais paradoxalement quelqu’un d’assez solitaire, solitude au cours de laquelle il s’est accordé du temps, timidement, pour ses hobbies : musique, décoration d’intérieur, jardinage,photographie et dernièrement menuiserie.

Cette vie de balance aussi. Je parle du signe astrologique. Figurez vous qu’après s’être épris d’un bébé dogue allemand qu’il cajolait avec la meilleure énergie, il nous a informés un beau matin qu’ils « ne se parlaient plus », parce qu’il était trop têtu. Et qu’il nous a confié dans le plus grand sérieux qu’il comptait se séparer du chien parce qu’il ne ressentait finalement rien pour lui et qu’il a tout essayé mais le courant ne passait pas. Si si, on parle toujours du chien…

Oui, nous célébrons la vie de notre père avec vous, en étant aussi belles que possible, dans de telles circonstances, et ce soir nous l’entendons nous dire à chacune avec son plus beau sourire et les yeux qui brillent : « tu es belle ma fille » ! 

C’est l’amour qui nous réunit aujourd’hui, pour ce monsieur qui a vécu une vie pleine et qui a mérité son repos. 

Et notre reconnaissance est infinie envers le Seigneur qui nous a permis de profiter durant toutes ces années de cet homme d’exception.

Repose en paix papa. »

P.s : Non, ce jour là je n’ai pas pleuré ❤️